Peço um momento
Recheado de sentimento.
Um meigo tocar
Numa troca de olhar.

Peço um amor
Onde não haja dor.
Uma completa vida
Para que não ande perdida.

Peço-te a ti
Para lá do fim.
Uma paixão infinita
Como o meu coração dita.

"Como te sentes agora?"

"Sinto o coração a transbordar.
A sua batida é irregular, ora acelera, ora abranda.
A respiração também é irregular e profunda.
Os meus olhos tenho a certeza que estão a brilhar.
Tenho um sorriso no rosto."

Um dia pensou que não iria voltar a sentir a vida dentro de si. Mas, o amor que tinha no coração era tanto que começou a transbordar em palavras e acções. E quanto mais transbordava, mais o amor crescia.

5/7/2014

Eu gostava de escrever
Para poder-te contar
Aquilo que em minha mente
Anda a vaguear.

Mas, qual barco impelido no mar
Pelas ondas sem direcção,
Vão impelidos meus pensamentos
De encontro com a razão
Que me diz que não é o momento
De expor os sentimentos.

Então, contenho em mim
Tudo o que poderia te dizer.
Mas, quem sabe, um dia enfim,
O poderei fazer.

O barco sem rumo
Encontrará a sua direcção.
E eu? Eu, talvez liberte
O que vai em meu coração.

A quantidade de palavras que ela escreveu hoje, foi absurda.
Absurda, foi também a intensidade que colocou em cada uma delas.
Escreveu com ritmo como se fosse o ritmo de seu coração a bater.
Mas, o coração já não batia. Estava vazio. E só.
A respiração era ofegante mas, as palavras, essas traziam o ar de que necessitava.

Escrevia quase sem pensar. 

A certa altura lembrou-se até mesmo de Pessoa. Imaginou-o em pé junto à cómoda a escrever à máquina, sem parar, sem pensar. Assim como agora ela o fazia. Ela nunca seria um Pessoa. Também nunca o quis ser.
Mas, aquele escrever constante, aquele colocar de palavras (mesmo sem sentido) em frases trazia-lhe conforto.
Conforto que procurava, que precisava, que ansiava, que sabia onde estava mas, não ousava ir buscá-lo.

Por que haveria de buscar algo que não poderia adquirir?

E o som das teclas enquanto escrevia embalavam-na, acariciavam-lhe as pontas dos dedos com afagos ao leve enquanto ela as pressionava até ter as frases completas.
Depois de cada sinal de pontuação olhava de relance para a frase. Elas assim permaneceram: estáticas, petrificadas no momento como uma escultura que ficou por terminar.
Afinal, escrever é também esculpir. É tudo arte a florescer.
Que comparação tão absurda!
E, a quantidade de palavras que ela escreveu hoje, foi absurda.